Как рисуется, когда звучит слово ...?
Беседуя с Камило Caamaño Gestido, где искусство
Обращается в вашем пути, чтобы быть гордясь НАШ НАРОД
Сидя на белый камень Мрамор Green Mountain
и у него есть как компаньон к соседнему ОЭС Поэт,
в то время как художник наблюдает за кристально чистыми водами Ria
Они вдохновляют прекрасную картину в уме, спокойно в чате.
Без проведения сравнений, Искусство и Искусство может иметь больше значения в
Слово, когда она покидает душу, воплощенную чешские сладкие кисти
сказал поэт, потому что я считаю, что 2 + 2 = 4 под небом и землей
в то время, что ваш ум ... плазм зависит от того, кто его видит.
Возможно, быть таким старым поэтом, но, как вы бросаете звуки ветра
Eco слышал то же самое, и таким же образом по всей Земле,
с моим искусством живописи ... Я понимаю, что прямые линии Curven ...
Море соединяет ветер ... как каждый видит и воссоздает.
Художник -¡¡¡ не понимаю !!! Я люблю, потому что, если я скажу ей, что Poetisa
Он написал на моей земле ... "и где ты прячешь ... ты озабоченный удивлен"
а вы, цвета следы в Изогнутые линии в виндсерфинга
плавающие босиком, в надежде понять, что исходит от вашей души.
Я не пишу, чтобы меня понять меня, но искать
среди черных или белых силуэтов, между зеленым и прокатном
Красные линии, которая, на мой взгляд любовь изгоняет их, потому что
Любовь или ненависть идут в зависимости от того, что вы чувствуете для меня.
"Вы сказали мне стихотворение вашей Земли", где вы прячете ... "
Чем больше я вам скажу о другом красивая женщина, сидя на сиденье поезда
на окне, которое воссоздает его тело; во время сна, кажется, думает ...
его губы ... но они ждут пять поцелуев ее больное сердце из строя.
Ясно -¡¡¡ Painter ... !!! Он Спящая женщина и, кажется, чтобы быть красивой ...
Поэт -¡¡¡Que наивны, потому что это не то, что моя кисть показывает,
для меня простые сны, потому что даже если вы считаете, что ее спит,
она продолжает Mountain просыпаются и она никогда не была далеко.
Судьба только видя, как Любовь и поцелуи отделяет их терпеть неудачу
Это будет очень приятно, что вы говорите, но вы Pintor будет отражено только Arts
фрукты форма и молчаливый, которые Сладко, увидеть свои фото
в то время как я брошусь на ветер, что на Эко, меня возвращающийся.
Поэт, я пишу для себя, и мои теплые щетки как для вас
Я люблю теплые огни на полнолуние, но посмотрите
Кроме того, их любовь, когда холодный ветер будит мой Amada
Искусство для искусства всегда будет с вами малярные кисти или если звучит слово.
затем -Sigamos Живописец, отражая на холсте и I
на Eco Plains чувства мы держим
хотя никто не понимает, потому что в наших умах
Амар равно либо в Слове или кисточка выражает.
¿Cómo se dibuja cuando la PALABRA suena…?
CONVERSANDO CON CAMILO CAAMAÑO GESTIDO DONDE EL ARTE
BROTA EN SU FORMA DE SER ENORGULLECIENDO NUESTRO PUEBLO
Sentados sobre la Piedra Blanca de Mármol de la verde Montaña
y teniendo como acompañante del Poeta al cercano ECO,
mientras que el pintor observa las cristalinas aguas de nuestra Ría
que inspiraban un bello cuadro en su mente, plácidamente charlaban.
-Sin hacer comparaciones, el Arte como Arte tal vez tenga más valores en
la Palabra cuando sale del Alma que lo Bohemio plasmado con dulces pinceles
-decía el Poeta- pues considero que 2+2=4 bajo el Cielo y la Tierra
mientras que lo que de tu mente plasmas… dependerá de quien lo vea.
-Posiblemente sea así, viejo Poeta, pero mientras tu lanzas sonidos al Viento
en el Eco se escuchan igual y de la misma manera en toda la Tierra,
con mi Arte de Pintar… consigo que las Rectas se Curven…
que el Mar se una al Viento… según cada uno las ve y las recrea.
-¡¡¡ No lo entiendo Pintor!!! porque si yo Amo se lo digo a ella cual Poetisa
escribió en mi Tierra… “y allí donde te escondes… ansiosa te sorprendo”
mientras tú, trazas colores en Rectas Curvadas, en Vientos de Olas
flotando descalzas, esperando que entiendan lo que sale de tu Alma.
-Yo no pinto para que a mí me entiendan sino para que busquen
entre las negras o blancas siluetas, entre Onduladas Verdes y
Rojas Rectas, lo que a su mente mi Amor les proyecta, pues
Amor u Odio irán dependiendo de lo que por mí sientan.
-Tú me hablaste de un Poema de tu Tierra, “allí donde te escondes…”
más yo te hablaré de otra mujer bella, sentada en el asiento de un tren
que sobre la ventana su cuerpo recrea; dormida parece pensar…mientras
sus labios… cinco besos esperan pero a su enfermo corazón no llegan.
-¡¡¡ Está claro Pintor…!!! es una mujer dormida y parece ser bella…
-¡¡¡Que ingenuo eres Poeta pues no es eso lo que mi brocha desvela,
para mí son simples Sueños pues aunque tú la creas dormida,
ella continua despierta y la Montaña no pasa ni ella se aleja.
Solo es el Destino que ve como el Amor les separa y los besos no llegan
-Será muy bonito lo que dices Pintor pero tu Arte plasmado solo será
fruto de la forma de quien en Silencio y Dulcemente, tu cuadro vea
mientras yo lo lanzo al Viento que sobre el Eco, me viene de vuelta.
-Poeta, yo pinto para mí y mis cálidas brochas son como para ti
cálidas luces de Amor en las noches de Luna Llena, pero lucen
también su Amor cuando el frío Viento a mi Amada despierta
pues el Arte siempre será Arte lo pintes con brochas o si la Palabra suena.
-Sigamos entonces Pintor, plasmando sobre tu lienzo y yo
sobre el Eco de las Praderas los sentimientos que guardamos
aunque nadie los entienda, pues en el interior de nuestra mente
Amar es igual sea en la Palabra o la brocha que los expresa.
