ПОСВЯЩАЕТСЯ ДОМ-МУЗЕЙ "A MANGALLONA" Кангас-де-Morrazo-Понтеведры-Спейн (amangallona@gmail.com~~HEAD=pobj) и
Создатель и директор CAMILO Caamaño Gestido
http://mangallona.blogspot.com.es camanoxestido@gmail.com
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ """ A MANGALLONA """
Я помню вас, как вы были раньше, и какое-то таинственное, что рассказал мне о вас,
маленький, очень старая, старая одежда ... и даже темно ...
окруженный очень высокими сорняками .... как избегая людей ...
для одного вы не страдаете, скрытые, для тех, кто проходил мимо.
Говорит, что в пределах этой берлоге ... жил ... один Meiga ...
и оттуда ..... Мифологии воспаленном невежественные умы,
Blackest который был его рассказ ... там было больше боится вас,
но они никогда не знали, что Meigas ... может заставить вас смеяться или страдать.
Я уверен, что это была просто старая женщина, которая жила там,
"Невежество людей, которые провозглашающей свою одежду только смеяться
"Это старая Meiga, который живет в Mangallona, оттуда,
что полная луна ночи, ест детей души, чтобы жить !!!
И если Meiga вне ... что ...? Разве вы не знаете, что есть хорошие Meigas
любящего сердца, который девы или отказались от них прочь хотел
больше не страдают .... зависть людей ... нечестие человека ...
несправедливости помещиков ... в это время, были там ...?
"Был Meiga ... Yesss ...? Является ли Розалия де Кастро не был красивый Meiga
боль, радость, любовь ... и даже самый большой Поэтика страсть ...
в ее сладкую пишут, что завораживает его прекрасные стихи души .....
... любители и любят учить его стихи ... радость от желания жить?
"Он жил Meiga .... да .... сэр, но это должно быть, как ангелы
..¡ Потому что я так думаю ...? Теперь, если вы посещаете Mangallona ... вместо свистка,
охватывающих старый дом .... "Теперь, если вы идете туда ... ART видеть только глаза
ручными и красивые картины, декоративные каменные скульптуры и деревянные ... ART наконец.
"Достоинство является художник, который дал новую жизнь в темноте, что там был ... !!!
«Ты глуп ... что еще не родившегося одного художника, что искусство может чувствовать себя ...
если Mangallona он жил ... один Meiga сглазили как туман,
что если так ... уничтожит его злой силы художника и никогда не мог там жить ... !!!
Поэтому плазма в его картинах, формирует из камня и дерева ... 'сказать ... !!!
потому что он чувствует Meiga ... старая женщина, которая жила и до сих пор живет ... там ...
Сладость ... в теплые ночи полной луны .... ваша душа Мир наступит,
вдохновляя его спокойный ум ... который дает Meiga и искусство, он делает это для вас.
Но не спрашивайте художника ... потому что он будет скрывать .. только для себя ...
Более того, я знаю, что хороший Meiga, который жил давным-давно ... ... там ...
это для художника друг, мать, жена ... и даже любящий компаньон ..
который в теплые ночи полной луны, он вдохновляет, и поэтому он, краски и ...
С afecto._ Eugenio Tievo ParceroПОСВЯЩАЕТСЯ ДОМ-МУЗЕЙ "A MANGALLONA" Кангас-де-Morrazo-Понтеведры-Спейн (amangallona@gmail.com~~HEAD=pobj) и
Создатель и директор CAMILO Caamaño Gestido
http://mangallona.blogspot.com.es camanoxestido@gmail.com
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
Я помню вас, как вы были раньше, и какое-то таинственное, что рассказал мне о вас,
маленький, очень старая, старая одежда ... и даже темно ...
окруженный очень высокими сорняками .... как избегая людей ...
для одного вы не страдаете, скрытые, для тех, кто проходил мимо.
Говорит, что в пределах этой берлоге ... жил ... один Meiga ...
и оттуда ..... Мифологии воспаленном невежественные умы,
Blackest который был его рассказ ... там было больше боится вас,
но они никогда не знали, что Meigas ... может заставить вас смеяться или страдать.
Я уверен, что это была просто старая женщина, которая жила там,
"Невежество людей, которые провозглашающей свою одежду только смеяться
"Это старая Meiga, который живет в Mangallona, оттуда,
что полная луна ночи, ест детей души, чтобы жить !!!
И если Meiga вне ... что ...? Разве вы не знаете, что есть хорошие Meigas
любящего сердца, который девы или отказались от них прочь хотел
больше не страдают .... зависть людей ... нечестие человека ...
несправедливости помещиков ... в это время, были там ...?
"Был Meiga ... Yesss ...? Является ли Розалия де Кастро не был красивый Meiga
боль, радость, любовь ... и даже самый большой Поэтика страсть ...
в ее сладкую пишут, что завораживает его прекрасные стихи души .....
... любители и любят учить его стихи ... радость от желания жить?
"Он жил Meiga .... да .... сэр, но это должно быть, как ангелы
..¡ Потому что я так думаю ...? Теперь, если вы посещаете Mangallona ... вместо свистка,
охватывающих старый дом .... "Теперь, если вы идете туда ... ART видеть только глаза
ручными и красивые картины, декоративные каменные скульптуры и деревянные ... ART наконец.
"Достоинство является художник, который дал новую жизнь в темноте, что там был ... !!!
«Ты глуп ... что еще не родившегося одного художника, что искусство может чувствовать себя ...
если Mangallona он жил ... один Meiga сглазили как туман,
что если так ... уничтожит его злой силы художника и никогда не мог там жить ... !!!
Поэтому плазма в его картинах, формирует из камня и дерева ... 'сказать ... !!!
потому что он чувствует Meiga ... старая женщина, которая жила и до сих пор живет ... там ...
Сладость ... в теплые ночи полной луны .... ваша душа Мир наступит,
вдохновляя его спокойный ум ... который дает Meiga и искусство, он делает это для вас.
Но не спрашивайте художника ... потому что он будет скрывать .. только для себя ...
Более того, я знаю, что хороший Meiga, который жил давным-давно ... ... там ...
это для художника друг, мать, жена ... и даже любящий компаньон ..
который в теплые ночи полной луны, он вдохновляет, и поэтому он, краски и ...
С afecto._ Eugenio Tievo Parcero
DEDICADA A LA CASA-MUSEO “A MANGALLONA” DE CANGAS DE MORRAZO-PONTEVEDRA-ESPAÑA ( amangallona@gmail.com ) Y A
SU CREADOR Y DIRECTOR CAMILO CAAMAÑO GESTIDO
http://mangallona.blogspot.com.es camanoxestido@gmail.com
PRIMERA PARTE """ A MANGALLONA"""
Te recuerdo como antes eras y alguna cosa misteriosa me hablaron de ti,
pequeña, muy anciana, de ropas viejas... y hasta tenebrosa...
rodeada de malezas muy altas.... como evitando a la gente...
para que más no te hicieran sufrir, oculta, para los que pasaban por allí.
Decían que en dentro de esa guarida... habitaba... una Meiga...
y a partir de ahí..... Mitologías de mentes ignorantes calenturientas,
cual más negra fuera su historia contada... más miedo había de ti,
pero nunca supieron que las Meigas... te pueden hacer reír ó sufrir.
Estoy seguro que simplemente era una anciana, la que vivía allí,
¡¡¡ ignorancia del Pueblo que por sus ropas proclama solo para reír
¡¡¡ es una Meiga vieja la que vive en la Mangallona, apartarse de ahí,
que por las noches de Luna Llena, le come el alma a los niños, para vivir!!!
¡¡¡ Y si una Meiga fuera ...¿qué...? ¿acaso no saben que hay Meigas buenas
de corazón amante, cual doncellas abandonadas o ellas, apartarse quisieron
para más no sufrir.... las envidias de la gente...la maldad de los hombres...
la injusticias de los terratenientes... que en aquel tiempo, existían allí...?
¡¡¡ Había una Meiga ...Siiii ...? ¿Es que Rosalía de Castro no fue una bella Meiga
del dolor, de la alegría, del amor ... y hasta de la más grande pasión Poética ...
en su dulce escribir, que embrujó con sus bellos Poemas del alma .....
a amantes y amadas ... enseñando con sus Versos ... la alegría de querer vivir?
¡¡¡ Vivió una Meiga.... si señores .... pero debió ser como los mismos Ángeles
..¡ porque lo pienso así ...?ahora, si vas de visita a la Mangallona... en vez de silbas,
cubriendo la vieja Casona .... ¡¡¡ ahora si vas por allí... solo ARTE verán tus ojos
en mansos y bellos cuadros, en esculturas de fina piedra y de madera ...ARTE al fin.
¡¡¡ El mérito es del Artista que le dio nueva vida a las penumbras que había allí...!!!
¡¡¡insensatos ... que aún no ha nacido un solo Artista que el Arte pueda sentir ...
si en la Mangallona hubiese habitado ... una malvada Meiga de ojos como la niebla,
que de ser así ...su Poder malvado destruiría al Artista y jamás podría allí... vivir!!!
Por eso plasma en sus cuadros, moldea la piedra y de la madera...¡¡ que decir...!!!
porque él siente a la anciana Meiga ... que vivió y sigue viviendo... allí ...
su dulzura ... en las cálidas noches de Luna Llena .... su Paz que del alma le llega,
inspirando su mente serena... que la Meiga le entrega y en Arte, lo convierte para ti.
Pero no se lo preguntes al Artista ...porque él lo ocultará .. solo para sí ...
más, yo sé que esa buena Meiga, que hace mucho tiempo ... vivía ... allí ...
es para el Artista una amiga, madre, esposa ... y hasta amante compañera ..
que en las cálidas noches de Luna Llena, le inspira, y por eso él, pinta así...
Con afecto._ Eugenio Tievo Parcero
viernes, 10 de febrero de 2017
Как рисуется, когда звучит слово ...?
ПОСВЯЩАЕТСЯ ДОМ-МУЗЕЙ "A MANGALLONA" Кангас-де-Morrazo-Понтеведры-Спейн (amangallona@gmail.com~~HEAD=pobj) и
Создатель и директор CAMILO Camano Gestido,
http://mangallona.blogspot.com.es
camanoxestido@gmail.com
Как рисуется, когда звучит слово ...?
Беседуя с Камило Caamaño Gestido, где искусство
Обращается в вашем пути, чтобы быть гордясь НАШ НАРОД
Сидя на белый камень Мрамор Green Mountain
и у него есть как компаньон к соседнему ОЭС Поэт,
в то время как художник наблюдает за кристально чистыми водами Ria
Они вдохновляют прекрасную картину в уме, спокойно в чате.
Без проведения сравнений, Искусство и Искусство может иметь несколько значений
Слово, когда она покидает душу, воплощенную чешские сладкие кисти
сказал поэт, потому что я считаю, что 2 + 2 = 4 под небом и землей
в то время, что ваш ум ... плазм зависит от того, кто его видит.
Возможно, быть таким старым поэтом, но, как вы бросаете звуки звуки
Eco вы слышите то же самое, и таким же образом по всей Земле,
с моим искусством живописи ... Я понимаю, что прямые линии Curven ...
Море соединяет ветер ... согласно воссозданный каждый.
Художник -¡¡¡ не понимаю !!! Я люблю, потому что, если я скажу ей, что Poetisa
Он написал на моей земле ... "и где ты прячешь ... ты озабоченный удивлен"
а вы, цвета следы в Изогнутые линии в виндсерфинга
плавающие босиком, в надежде понять, что исходит от вашей души.
Я не пишу, чтобы меня понять меня, но искать
среди черных или белых силуэтов, между зеленым и прокатном
Красные линии, которая, на мой взгляд любовь изгоняет их, потому что
Любовь или ненависть в зависимости от того, что вы видите меня чувствовать.
"Вы сказали мне стихотворение вашей Земли", где вы прячете ... "
Чем больше я вам скажу о другом красивая женщина, сидя на сиденье поезда
на окне, которое воссоздает его тело; во время сна, кажется, думает ...
... Пять поцелуев губы его ожидают, что она больное сердце потерпеть неудачу.
Ясно -¡¡¡ Painter ... !!! Он Спящая женщина и, кажется, чтобы быть красивой ...
Поэт -¡¡¡Que наивны, потому что это не то, что воссоздает моя кисть ...
для меня простые сны, потому что даже если вы считаете, что ее спит,
она продолжает Mountain просыпаются и она никогда не была далеко.
Судьба только видя, как Любовь и поцелуи отделяет их терпеть неудачу
Это будет очень приятно, что вы говорите, но вы Pintor будет отражено только Arts
фрукты форма и молчаливый, которые Сладко, увидеть свои фото
в то время как я брошусь на ветер, что на Эко, меня возвращающийся.
Поэт, я пишу для себя, и мои теплые щетки как для вас
фары теплый свет на полнолуние, но посмотрите
Кроме того, их любовь, когда холодный ветер будит мой Amada
Для искусства всегда будет с вами краска Искусство кисти или звуки слова.
затем -Sigamos Живописец, отражая на холсте и I
на Eco Plains чувства мы держим
хотя никто не понимает, в нашем сознании
потому что любовь это то же самое в любом Слове или кисти, которая выражает их.
С afecto.- Eugenio Tievo Parcero
DEDICADA A LA CASA-MUSEO “A MANGALLONA” DE CANGAS DE MORRAZO-PONTEVEDRA-ESPAÑA ( amangallona@gmail.com ) Y A
SU CREADOR Y DIRECTOR CAMILO CAMAÑO GESTIDO,
http://mangallona.blogspot.com.es
camanoxestido@gmail.com
¿Cómo se dibuja cuando la PALABRA suena…?
CONVERSANDO CON CAMILO CAAMAÑO GESTIDO DONDE EL ARTE
BROTA EN SU FORMA DE SER ENORGULLECIENDO NUESTRO PUEBLO
Sentados sobre la Piedra Blanca de Mármol de la verde Montaña
y teniendo como acompañante del Poeta al cercano ECO,
mientras que el pintor observa las cristalinas aguas de nuestra Ría
que inspiraban un bello cuadro en su mente, plácidamente charlaban.
-Sin hacer comparaciones, el Arte como Arte tal vez tenga más valores
la Palabra cuando sale del Alma que lo Bohemio plasmado con dulces pinceles
-decía el Poeta- pues considero que 2+2=4 bajo el Cielo y la Tierra
mientras que lo que de tu mente plasmas… dependerá de quien lo vea.
-Posiblemente sea así, viejo Poeta, pero mientras tu lanzas sonidos al sonidos
al Eco que se escuchan igual y de la misma manera en toda la Tierra,
con mi Arte de Pintar… consigo que las Rectas se Curven…
que el Mar se una al Viento… según cada uno las recree.
-¡¡¡ No lo entiendo Pintor!!! porque si yo Amo se lo digo a ella cual Poetisa
escribió en mi Tierra… “y allí donde te escondes… ansiosa te sorprendo”
mientras tú, trazas colores en Rectas Curvadas, en Vientos de Olas
flotando descalzas, esperando que entiendan lo que sale de tu Alma.
-Yo no pinto para que a mí me entiendan sino para que busquen
entre las negras o blancas siluetas, entre Onduladas Verdes y
Rojas Rectas, lo que a su mente mi Amor les proyecta, pues
Amor u Odio verán dependiendo de lo que por mí sientan.
-Tú me hablaste de un Poema de tu Tierra, “allí donde te escondes…”
más yo te hablaré de otra mujer bella, sentada en el asiento de un tren
que sobre la ventana su cuerpo recrea; dormida parece pensar…mientras
sus labios… cinco besos esperan que a su enfermo corazón no llegan.
-¡¡¡ Está claro Pintor…!!! es una mujer dormida y parece ser bella…
-¡¡¡Que ingenuo eres Poeta pues no es eso lo que mi brocha recrea …
para mí son simples Sueños pues aunque tú la creas dormida,
ella continua despierta y la Montaña no pasa ni ella se aleja.
Solo es el Destino que ve como el Amor les separa y los besos no llegan
-será muy bonito lo que dices Pintor pero tu Arte plasmado solo será
fruto de la forma de quien en Silencio y Dulcemente, tu cuadro vea
mientras, yo lo lanzo al Viento que sobre el Eco, me viene de vuelta.
-Poeta, yo pinto para mí y mis cálidas brochas son como para ti
cálidas luces de luz en las noches de Luna Llena, pero lucen
también su Amor cuando el frío Viento a mi Amada despierta
pues el Arte siempre será Arte lo pintes con brochas o la Palabra suena.
-Sigamos entonces Pintor, plasmando sobre tu lienzo y yo
sobre el Eco de las Praderas los sentimientos que guardamos
aunque nadie los entienda, en el interior de nuestra mente
porque Amar es igual sea en la Palabra o la brocha que los expresa.
Con afecto.- Eugenio Tievo Parcero
Создатель и директор CAMILO Camano Gestido,
http://mangallona.blogspot.com.es
camanoxestido@gmail.com
Как рисуется, когда звучит слово ...?
Беседуя с Камило Caamaño Gestido, где искусство
Обращается в вашем пути, чтобы быть гордясь НАШ НАРОД
Сидя на белый камень Мрамор Green Mountain
и у него есть как компаньон к соседнему ОЭС Поэт,
в то время как художник наблюдает за кристально чистыми водами Ria
Они вдохновляют прекрасную картину в уме, спокойно в чате.
Без проведения сравнений, Искусство и Искусство может иметь несколько значений
Слово, когда она покидает душу, воплощенную чешские сладкие кисти
сказал поэт, потому что я считаю, что 2 + 2 = 4 под небом и землей
в то время, что ваш ум ... плазм зависит от того, кто его видит.
Возможно, быть таким старым поэтом, но, как вы бросаете звуки звуки
Eco вы слышите то же самое, и таким же образом по всей Земле,
с моим искусством живописи ... Я понимаю, что прямые линии Curven ...
Море соединяет ветер ... согласно воссозданный каждый.
Художник -¡¡¡ не понимаю !!! Я люблю, потому что, если я скажу ей, что Poetisa
Он написал на моей земле ... "и где ты прячешь ... ты озабоченный удивлен"
а вы, цвета следы в Изогнутые линии в виндсерфинга
плавающие босиком, в надежде понять, что исходит от вашей души.
Я не пишу, чтобы меня понять меня, но искать
среди черных или белых силуэтов, между зеленым и прокатном
Красные линии, которая, на мой взгляд любовь изгоняет их, потому что
Любовь или ненависть в зависимости от того, что вы видите меня чувствовать.
"Вы сказали мне стихотворение вашей Земли", где вы прячете ... "
Чем больше я вам скажу о другом красивая женщина, сидя на сиденье поезда
на окне, которое воссоздает его тело; во время сна, кажется, думает ...
... Пять поцелуев губы его ожидают, что она больное сердце потерпеть неудачу.
Ясно -¡¡¡ Painter ... !!! Он Спящая женщина и, кажется, чтобы быть красивой ...
Поэт -¡¡¡Que наивны, потому что это не то, что воссоздает моя кисть ...
для меня простые сны, потому что даже если вы считаете, что ее спит,
она продолжает Mountain просыпаются и она никогда не была далеко.
Судьба только видя, как Любовь и поцелуи отделяет их терпеть неудачу
Это будет очень приятно, что вы говорите, но вы Pintor будет отражено только Arts
фрукты форма и молчаливый, которые Сладко, увидеть свои фото
в то время как я брошусь на ветер, что на Эко, меня возвращающийся.
Поэт, я пишу для себя, и мои теплые щетки как для вас
фары теплый свет на полнолуние, но посмотрите
Кроме того, их любовь, когда холодный ветер будит мой Amada
Для искусства всегда будет с вами краска Искусство кисти или звуки слова.
затем -Sigamos Живописец, отражая на холсте и I
на Eco Plains чувства мы держим
хотя никто не понимает, в нашем сознании
потому что любовь это то же самое в любом Слове или кисти, которая выражает их.
С afecto.- Eugenio Tievo Parcero
DEDICADA A LA CASA-MUSEO “A MANGALLONA” DE CANGAS DE MORRAZO-PONTEVEDRA-ESPAÑA ( amangallona@gmail.com ) Y A
SU CREADOR Y DIRECTOR CAMILO CAMAÑO GESTIDO,
http://mangallona.blogspot.com.es
camanoxestido@gmail.com
¿Cómo se dibuja cuando la PALABRA suena…?
CONVERSANDO CON CAMILO CAAMAÑO GESTIDO DONDE EL ARTE
BROTA EN SU FORMA DE SER ENORGULLECIENDO NUESTRO PUEBLO
Sentados sobre la Piedra Blanca de Mármol de la verde Montaña
y teniendo como acompañante del Poeta al cercano ECO,
mientras que el pintor observa las cristalinas aguas de nuestra Ría
que inspiraban un bello cuadro en su mente, plácidamente charlaban.
-Sin hacer comparaciones, el Arte como Arte tal vez tenga más valores
la Palabra cuando sale del Alma que lo Bohemio plasmado con dulces pinceles
-decía el Poeta- pues considero que 2+2=4 bajo el Cielo y la Tierra
mientras que lo que de tu mente plasmas… dependerá de quien lo vea.
-Posiblemente sea así, viejo Poeta, pero mientras tu lanzas sonidos al sonidos
al Eco que se escuchan igual y de la misma manera en toda la Tierra,
con mi Arte de Pintar… consigo que las Rectas se Curven…
que el Mar se una al Viento… según cada uno las recree.
-¡¡¡ No lo entiendo Pintor!!! porque si yo Amo se lo digo a ella cual Poetisa
escribió en mi Tierra… “y allí donde te escondes… ansiosa te sorprendo”
mientras tú, trazas colores en Rectas Curvadas, en Vientos de Olas
flotando descalzas, esperando que entiendan lo que sale de tu Alma.
-Yo no pinto para que a mí me entiendan sino para que busquen
entre las negras o blancas siluetas, entre Onduladas Verdes y
Rojas Rectas, lo que a su mente mi Amor les proyecta, pues
Amor u Odio verán dependiendo de lo que por mí sientan.
-Tú me hablaste de un Poema de tu Tierra, “allí donde te escondes…”
más yo te hablaré de otra mujer bella, sentada en el asiento de un tren
que sobre la ventana su cuerpo recrea; dormida parece pensar…mientras
sus labios… cinco besos esperan que a su enfermo corazón no llegan.
-¡¡¡ Está claro Pintor…!!! es una mujer dormida y parece ser bella…
-¡¡¡Que ingenuo eres Poeta pues no es eso lo que mi brocha recrea …
para mí son simples Sueños pues aunque tú la creas dormida,
ella continua despierta y la Montaña no pasa ni ella se aleja.
Solo es el Destino que ve como el Amor les separa y los besos no llegan
-será muy bonito lo que dices Pintor pero tu Arte plasmado solo será
fruto de la forma de quien en Silencio y Dulcemente, tu cuadro vea
mientras, yo lo lanzo al Viento que sobre el Eco, me viene de vuelta.
-Poeta, yo pinto para mí y mis cálidas brochas son como para ti
cálidas luces de luz en las noches de Luna Llena, pero lucen
también su Amor cuando el frío Viento a mi Amada despierta
pues el Arte siempre será Arte lo pintes con brochas o la Palabra suena.
-Sigamos entonces Pintor, plasmando sobre tu lienzo y yo
sobre el Eco de las Praderas los sentimientos que guardamos
aunque nadie los entienda, en el interior de nuestra mente
porque Amar es igual sea en la Palabra o la brocha que los expresa.
Con afecto.- Eugenio Tievo Parcero
lunes, 30 de enero de 2017
¡¡¡ "" ... И они дали 10 и 11 .. 12 и 1 .. "" !!!
¡¡¡ "" ... И они дали 10 и 11 .. 12 и 1 .. "" !!!
.... В то время как другие меланхоличный ... вспоминая великий мастер Сабина ... пение ...
"И он был дан 10 и 11 ... 12 и один ... 2 и 3 ..." "вдоль берега ...
но дикие волны ... не принесли ему больше, чем морской воды на берег, где он ожидал.
Он шел весь день и всю ночь в поисках своей мечты Сандкасл ...
или, возможно .... минимальные частицы песка ... в его руках поддержки ...
Она вспоминает: "... и дал ему 12 и один ... 2 и 3" на этом пляже.
Иногда он думал, что он видел .... что на кристаллической белой пены соленый, но ... ...
ехал темная лошадка ... возможно разбить гарем халифа ...
более Сабина напомнила ему "... и дал 10 и 11 ... 12 и один ... 2 и 3 ..."
«Он ждал и ждал бесконечные часы с открытыми руками и растянуты волны ... !!!
но грубые морские волны .... только привел его ... и бушующие волны, вода только принес ...
"И он был дан 10 и 11 ... 12 и один ... 3 ... 2 сюжету" на холодном пляже.
Вы бы видели ее Сандкасл светя величественно на берегу, где это было ...?
¡¡¡Если бы это было немного старой избе ... даже с этим, поэт был доволен !!!
в то время как другие скандировали "... один ... 12 и 2 и 3 ...», но пески, не поступало
Луна, устали платить его ясный свет ... так что в вашем поиске нашел их,
Я собирался пойти спать ... на ее белой и удлиненным кровати, ожидавших
"... И он был дан 10 и 11 ... 12 и один .... 2 и 3 ... в первой половине дня ...
Но ваши руки ... emblandecidas волн, которые только привели его .... пену и воду ...
без песка, как она ласкала грудь ... на пляже компилировать, в то время как Сабина пели
"... И он был дан 10 и 11 .... 12 и один .... 2 и 3 ... и спит в сумерках ...."
.... В то время как другие меланхоличный ... вспоминая великий мастер Сабина ... пение ...
"И он был дан 10 и 11 ... 12 и один ... 2 и 3 ..." "вдоль берега ...
но дикие волны ... не принесли ему больше, чем морской воды на берег, где он ожидал.
Он шел весь день и всю ночь в поисках своей мечты Сандкасл ...
или, возможно .... минимальные частицы песка ... в его руках поддержки ...
Она вспоминает: "... и дал ему 12 и один ... 2 и 3" на этом пляже.
Иногда он думал, что он видел .... что на кристаллической белой пены соленый, но ... ...
ехал темная лошадка ... возможно разбить гарем халифа ...
более Сабина напомнила ему "... и дал 10 и 11 ... 12 и один ... 2 и 3 ..."
«Он ждал и ждал бесконечные часы с открытыми руками и растянуты волны ... !!!
но грубые морские волны .... только привел его ... и бушующие волны, вода только принес ...
"И он был дан 10 и 11 ... 12 и один ... 3 ... 2 сюжету" на холодном пляже.
Вы бы видели ее Сандкасл светя величественно на берегу, где это было ...?
¡¡¡Если бы это было немного старой избе ... даже с этим, поэт был доволен !!!
в то время как другие скандировали "... один ... 12 и 2 и 3 ...», но пески, не поступало
Луна, устали платить его ясный свет ... так что в вашем поиске нашел их,
Я собирался пойти спать ... на ее белой и удлиненным кровати, ожидавших
"... И он был дан 10 и 11 ... 12 и один .... 2 и 3 ... в первой половине дня ...
Но ваши руки ... emblandecidas волн, которые только привели его .... пену и воду ...
без песка, как она ласкала грудь ... на пляже компилировать, в то время как Сабина пели
"... И он был дан 10 и 11 .... 12 и один .... 2 и 3 ... и спит в сумерках ...."
¡¡¡""... y le dieron las 10 y las 11 .. las 12 y la 1 ..""!!!
C A I N M O ..............
C A I N M O ........................... ..
Путь без поддержки ноги на твердой земле,
Дорога без движения руки без шатания,
ровная дорога в то время как Юго-западный ветер навевает воспоминания,
Путь назад, не оглядываясь назад, как будто это только мечта.
Дорога с видом на фронт между белыми облаками небосвода,
Carballeiras дороги и вдали от дорог, что я больше не возвращать
Дорога от зеленых волн, что точки в моей деревне павшим
Дорога, не видя мои старые горы родились в моей деревне.
Дорога оставляя каждые Ударный старые любит и до сих пор почти не помню
ошибочный путь, который не знает своего назначения или где он скрывается
Путь без сожаления, кто мне больно и мне больно, я прошу прощения
Паломнический Путь, как ищет вечный мир, который был прежде.
Путь, но для меня я прохожу как черные тени и безмятежной тишины
Путь и так будет не только ввысь, где мечты просто ...
Путь более миллиона, которые Алмас за пределами аэропорта
Дорога в тот же день все мы выбрали или назначения, возможно, уже ожидали увидеть нас.
Я хожу некоторые из них не пошел бы и остаться в том месте, где они оставили
Путь не зная, что земля больше не принадлежит нам, и что нового теперь Вечное
видя, как и полагают, будет будить, как и вчера, как всегда они были
Дорога в моей новой жизни нет ничего, что это было и как будет эти сны.
Camino con la vista al frente entre nubes blancas del Firmamento,
Путь без поддержки ноги на твердой земле,
Дорога без движения руки без шатания,
ровная дорога в то время как Юго-западный ветер навевает воспоминания,
Путь назад, не оглядываясь назад, как будто это только мечта.
Дорога с видом на фронт между белыми облаками небосвода,
Carballeiras дороги и вдали от дорог, что я больше не возвращать
Дорога от зеленых волн, что точки в моей деревне павшим
Дорога, не видя мои старые горы родились в моей деревне.
Дорога оставляя каждые Ударный старые любит и до сих пор почти не помню
ошибочный путь, который не знает своего назначения или где он скрывается
Путь без сожаления, кто мне больно и мне больно, я прошу прощения
Паломнический Путь, как ищет вечный мир, который был прежде.
Путь, но для меня я прохожу как черные тени и безмятежной тишины
Путь и так будет не только ввысь, где мечты просто ...
Путь более миллиона, которые Алмас за пределами аэропорта
Дорога в тот же день все мы выбрали или назначения, возможно, уже ожидали увидеть нас.
Я хожу некоторые из них не пошел бы и остаться в том месте, где они оставили
Путь не зная, что земля больше не принадлежит нам, и что нового теперь Вечное
видя, как и полагают, будет будить, как и вчера, как всегда они были
Дорога в моей новой жизни нет ничего, что это было и как будет эти сны.
C A M I N O………………………..
Camino sin apoyar los pies sobre el duro suelo,
Camino sin mover los brazos y sin bamboleo,
Camino suave mientras el Viento del Sudoeste me trae recuerdos,
Camino sin ver para atrás como si lo de atrás solo fuera un Sueño.
Camino con la vista al frente entre nubes blancas del Firmamento,
Camino lejos de carballeiras y caminos por los que ya no vuelvo
Camino lejos de las verdes olas que de otros lugares en mi Pueblo recayeron
Camino sin ver mis viejas montañas que en mi Aldea nacieron.
Camino dejando en cada pisada viejos amores y duras penas que aún recuerdo
Camino cual errante no sabe su destino ni en donde él, se está escondiendo
Camino sin lamentar quien me hirió y de los que herí, perdón les estoy pidiendo
Camino como Peregrino que busca la Paz Eterna de los que antes se fueron.
Camino pero a mi lado veo pasar como negras sombras serenas y en Silencio
Camino y así no voy solo hacía el Firmamento donde los Sueños, solo son…
Camino más millones de Almas cual salida fuera del mismo Aeropuerto
Camino en el día que todos escogimos o el destino quizás ya esperaba vernos.
Camino más algunos pretenden no andar y quedarse en el sitio donde salieron
Camino sabiendo que esa tierra ya no nos pertenece y lo nuevo ahora es Eterno
Camino viendo como creen que despiertos será como Ayer, como siempre fueron
Camino que en mi nuevo vivir nada es lo que fue ni cómo serán esos Sueños.
Как рисуется, когда звучит слово ...?
Как рисуется, когда звучит слово ...?
Беседуя с Камило Caamaño Gestido, где искусство
Обращается в вашем пути, чтобы быть гордясь НАШ НАРОД
Сидя на белый камень Мрамор Green Mountain
и у него есть как компаньон к соседнему ОЭС Поэт,
в то время как художник наблюдает за кристально чистыми водами Ria
Они вдохновляют прекрасную картину в уме, спокойно в чате.
Без проведения сравнений, Искусство и Искусство может иметь больше значения в
Слово, когда она покидает душу, воплощенную чешские сладкие кисти
сказал поэт, потому что я считаю, что 2 + 2 = 4 под небом и землей
в то время, что ваш ум ... плазм зависит от того, кто его видит.
Возможно, быть таким старым поэтом, но, как вы бросаете звуки ветра
Eco слышал то же самое, и таким же образом по всей Земле,
с моим искусством живописи ... Я понимаю, что прямые линии Curven ...
Море соединяет ветер ... как каждый видит и воссоздает.
Художник -¡¡¡ не понимаю !!! Я люблю, потому что, если я скажу ей, что Poetisa
Он написал на моей земле ... "и где ты прячешь ... ты озабоченный удивлен"
а вы, цвета следы в Изогнутые линии в виндсерфинга
плавающие босиком, в надежде понять, что исходит от вашей души.
Я не пишу, чтобы меня понять меня, но искать
среди черных или белых силуэтов, между зеленым и прокатном
Красные линии, которая, на мой взгляд любовь изгоняет их, потому что
Любовь или ненависть идут в зависимости от того, что вы чувствуете для меня.
"Вы сказали мне стихотворение вашей Земли", где вы прячете ... "
Чем больше я вам скажу о другом красивая женщина, сидя на сиденье поезда
на окне, которое воссоздает его тело; во время сна, кажется, думает ...
его губы ... но они ждут пять поцелуев ее больное сердце из строя.
Ясно -¡¡¡ Painter ... !!! Он Спящая женщина и, кажется, чтобы быть красивой ...
Поэт -¡¡¡Que наивны, потому что это не то, что моя кисть показывает,
для меня простые сны, потому что даже если вы считаете, что ее спит,
она продолжает Mountain просыпаются и она никогда не была далеко.
Судьба только видя, как Любовь и поцелуи отделяет их терпеть неудачу
Это будет очень приятно, что вы говорите, но вы Pintor будет отражено только Arts
фрукты форма и молчаливый, которые Сладко, увидеть свои фото
в то время как я брошусь на ветер, что на Эко, меня возвращающийся.
Поэт, я пишу для себя, и мои теплые щетки как для вас
Я люблю теплые огни на полнолуние, но посмотрите
Кроме того, их любовь, когда холодный ветер будит мой Amada
Искусство для искусства всегда будет с вами малярные кисти или если звучит слово.
затем -Sigamos Живописец, отражая на холсте и I
на Eco Plains чувства мы держим
хотя никто не понимает, потому что в наших умах
Амар равно либо в Слове или кисточка выражает.
-Tú me hablaste de un Poema de tu Tierra, “allí donde te escondes…”
Беседуя с Камило Caamaño Gestido, где искусство
Обращается в вашем пути, чтобы быть гордясь НАШ НАРОД
Сидя на белый камень Мрамор Green Mountain
и у него есть как компаньон к соседнему ОЭС Поэт,
в то время как художник наблюдает за кристально чистыми водами Ria
Они вдохновляют прекрасную картину в уме, спокойно в чате.
Без проведения сравнений, Искусство и Искусство может иметь больше значения в
Слово, когда она покидает душу, воплощенную чешские сладкие кисти
сказал поэт, потому что я считаю, что 2 + 2 = 4 под небом и землей
в то время, что ваш ум ... плазм зависит от того, кто его видит.
Возможно, быть таким старым поэтом, но, как вы бросаете звуки ветра
Eco слышал то же самое, и таким же образом по всей Земле,
с моим искусством живописи ... Я понимаю, что прямые линии Curven ...
Море соединяет ветер ... как каждый видит и воссоздает.
Художник -¡¡¡ не понимаю !!! Я люблю, потому что, если я скажу ей, что Poetisa
Он написал на моей земле ... "и где ты прячешь ... ты озабоченный удивлен"
а вы, цвета следы в Изогнутые линии в виндсерфинга
плавающие босиком, в надежде понять, что исходит от вашей души.
Я не пишу, чтобы меня понять меня, но искать
среди черных или белых силуэтов, между зеленым и прокатном
Красные линии, которая, на мой взгляд любовь изгоняет их, потому что
Любовь или ненависть идут в зависимости от того, что вы чувствуете для меня.
"Вы сказали мне стихотворение вашей Земли", где вы прячете ... "
Чем больше я вам скажу о другом красивая женщина, сидя на сиденье поезда
на окне, которое воссоздает его тело; во время сна, кажется, думает ...
его губы ... но они ждут пять поцелуев ее больное сердце из строя.
Ясно -¡¡¡ Painter ... !!! Он Спящая женщина и, кажется, чтобы быть красивой ...
Поэт -¡¡¡Que наивны, потому что это не то, что моя кисть показывает,
для меня простые сны, потому что даже если вы считаете, что ее спит,
она продолжает Mountain просыпаются и она никогда не была далеко.
Судьба только видя, как Любовь и поцелуи отделяет их терпеть неудачу
Это будет очень приятно, что вы говорите, но вы Pintor будет отражено только Arts
фрукты форма и молчаливый, которые Сладко, увидеть свои фото
в то время как я брошусь на ветер, что на Эко, меня возвращающийся.
Поэт, я пишу для себя, и мои теплые щетки как для вас
Я люблю теплые огни на полнолуние, но посмотрите
Кроме того, их любовь, когда холодный ветер будит мой Amada
Искусство для искусства всегда будет с вами малярные кисти или если звучит слово.
затем -Sigamos Живописец, отражая на холсте и I
на Eco Plains чувства мы держим
хотя никто не понимает, потому что в наших умах
Амар равно либо в Слове или кисточка выражает.
¿Cómo se dibuja cuando la PALABRA suena…?
CONVERSANDO CON CAMILO CAAMAÑO GESTIDO DONDE EL ARTE
BROTA EN SU FORMA DE SER ENORGULLECIENDO NUESTRO PUEBLO
Sentados sobre la Piedra Blanca de Mármol de la verde Montaña
y teniendo como acompañante del Poeta al cercano ECO,
mientras que el pintor observa las cristalinas aguas de nuestra Ría
que inspiraban un bello cuadro en su mente, plácidamente charlaban.
-Sin hacer comparaciones, el Arte como Arte tal vez tenga más valores en
la Palabra cuando sale del Alma que lo Bohemio plasmado con dulces pinceles
-decía el Poeta- pues considero que 2+2=4 bajo el Cielo y la Tierra
mientras que lo que de tu mente plasmas… dependerá de quien lo vea.
-Posiblemente sea así, viejo Poeta, pero mientras tu lanzas sonidos al Viento
en el Eco se escuchan igual y de la misma manera en toda la Tierra,
con mi Arte de Pintar… consigo que las Rectas se Curven…
que el Mar se una al Viento… según cada uno las ve y las recrea.
-¡¡¡ No lo entiendo Pintor!!! porque si yo Amo se lo digo a ella cual Poetisa
escribió en mi Tierra… “y allí donde te escondes… ansiosa te sorprendo”
mientras tú, trazas colores en Rectas Curvadas, en Vientos de Olas
flotando descalzas, esperando que entiendan lo que sale de tu Alma.
-Yo no pinto para que a mí me entiendan sino para que busquen
entre las negras o blancas siluetas, entre Onduladas Verdes y
Rojas Rectas, lo que a su mente mi Amor les proyecta, pues
Amor u Odio irán dependiendo de lo que por mí sientan.
-Tú me hablaste de un Poema de tu Tierra, “allí donde te escondes…”
más yo te hablaré de otra mujer bella, sentada en el asiento de un tren
que sobre la ventana su cuerpo recrea; dormida parece pensar…mientras
sus labios… cinco besos esperan pero a su enfermo corazón no llegan.
-¡¡¡ Está claro Pintor…!!! es una mujer dormida y parece ser bella…
-¡¡¡Que ingenuo eres Poeta pues no es eso lo que mi brocha desvela,
para mí son simples Sueños pues aunque tú la creas dormida,
ella continua despierta y la Montaña no pasa ni ella se aleja.
Solo es el Destino que ve como el Amor les separa y los besos no llegan
-Será muy bonito lo que dices Pintor pero tu Arte plasmado solo será
fruto de la forma de quien en Silencio y Dulcemente, tu cuadro vea
mientras yo lo lanzo al Viento que sobre el Eco, me viene de vuelta.
-Poeta, yo pinto para mí y mis cálidas brochas son como para ti
cálidas luces de Amor en las noches de Luna Llena, pero lucen
también su Amor cuando el frío Viento a mi Amada despierta
pues el Arte siempre será Arte lo pintes con brochas o si la Palabra suena.
-Sigamos entonces Pintor, plasmando sobre tu lienzo y yo
sobre el Eco de las Praderas los sentimientos que guardamos
aunque nadie los entienda, pues en el interior de nuestra mente
Amar es igual sea en la Palabra o la brocha que los expresa.
"В прошлом Mal ... Мечта ... Мечта на завтра Amando"
"В прошлом Mal ... Мечта ... Мечта на завтра Amando"
Когда последние часы года медленно истекает
Они возникают в моем сознании, прошлых воспоминаний, как всегда не были хороши
но всегда я кладу лук лодки лук против пришли волны
и вооруженные Сны ... Я оставил эти бури с хорошей погодой ожидания.
Легко говорить о "волнах", когда только те, кто играли в ванне было
или, возможно, небольшие волны, которые достигают пляжа без бравады и кротким ...
но те, кто знал морей Великого Солнца, мы знаем, что мы говорим
когда вы получаете на землю, вместо того, чтобы ходить ... вы идете, как волны, танцы.
Все шины ... даже если у вас есть тело привыкли получать дернулся,
но иногда в море, смотри также синий свет голубое небо ясно,
что ваши мечты, как это должно быть любить и быть любимым будет выглядеть ...
и вам интересно снова и снова ... потому что для меня, что мир Любви отказался меня?
Когда он получает, как сегодня, поздние часы в новогоднюю ночь ...
и вы можете чувствовать себя немного счастливее ... потому что, если ты умрешь сегодня ...
Новый год вы будете погребены .... и что ... некоторые из них к вашей двери ....
они остались ...? но вопросы года закончили, вы по-прежнему насвистывал ...
Вы чувствуете, как Феникс и вы отпускаете этой печальной песни ...
пока ваш крутой спуск на дно морей не оплакивали ...
мелодичные звуки колыбельной ..., что в то время как ваше тело продолжает падать ...
напоминает вам, насколько это красиво любить, даже Loba, которая любит вас.
И вы снова превратиться в поэта и сними крылья дремлет
кровь в холодной воде, ваши мечты поскользнулся ... и снова возрождается
из этих зол и ... вы поднимаетесь и подниматься ... ищет эту прекрасную песню ...
и вы пришли к пониманию красоту жизни, когда ты говоришь мне ... "" "Я люблю тебя ..." ".
И вы продолжаете летать вверх, в то время как грубые волны идут успокаивающий
и пышные зеленые Valle дает жизнь и пищу для тех, кто до сих пор живут
и снова ваше тело, стать поэтом, он берет свое перо в руках
и переписать стихи, рассказы и размышления ... только любовь ....
Старый год уже угасание ... "Давайте мечтать этот Новый год приходит
Мечты, где наши политработники Голосуйте, чтобы дать им стать,
Давайте мечтать, что все государства, без разделения, закрою землю, которая привела нас,
Давайте мечтать, что там будет больше насилия, ни печальные белых голубей летать.
И в Новый год ... в углу моей пещеры я мечтаю, что в один прекрасный день ...
Я сказал ... "не уйти, потому что я действительно никогда не любил ... как я люблю тебя ..."
что если только отдаленная мечта .... когда наступает ночь ...
возвращаясь, чтобы помнить ... Я вернусь еще чувствовать, что я ... "Я люблю тебя тоже так ..."
Когда последние часы года медленно истекает
Они возникают в моем сознании, прошлых воспоминаний, как всегда не были хороши
но всегда я кладу лук лодки лук против пришли волны
и вооруженные Сны ... Я оставил эти бури с хорошей погодой ожидания.
Легко говорить о "волнах", когда только те, кто играли в ванне было
или, возможно, небольшие волны, которые достигают пляжа без бравады и кротким ...
но те, кто знал морей Великого Солнца, мы знаем, что мы говорим
когда вы получаете на землю, вместо того, чтобы ходить ... вы идете, как волны, танцы.
Все шины ... даже если у вас есть тело привыкли получать дернулся,
но иногда в море, смотри также синий свет голубое небо ясно,
что ваши мечты, как это должно быть любить и быть любимым будет выглядеть ...
и вам интересно снова и снова ... потому что для меня, что мир Любви отказался меня?
Когда он получает, как сегодня, поздние часы в новогоднюю ночь ...
и вы можете чувствовать себя немного счастливее ... потому что, если ты умрешь сегодня ...
Новый год вы будете погребены .... и что ... некоторые из них к вашей двери ....
они остались ...? но вопросы года закончили, вы по-прежнему насвистывал ...
Вы чувствуете, как Феникс и вы отпускаете этой печальной песни ...
пока ваш крутой спуск на дно морей не оплакивали ...
мелодичные звуки колыбельной ..., что в то время как ваше тело продолжает падать ...
напоминает вам, насколько это красиво любить, даже Loba, которая любит вас.
И вы снова превратиться в поэта и сними крылья дремлет
кровь в холодной воде, ваши мечты поскользнулся ... и снова возрождается
из этих зол и ... вы поднимаетесь и подниматься ... ищет эту прекрасную песню ...
и вы пришли к пониманию красоту жизни, когда ты говоришь мне ... "" "Я люблю тебя ..." ".
И вы продолжаете летать вверх, в то время как грубые волны идут успокаивающий
и пышные зеленые Valle дает жизнь и пищу для тех, кто до сих пор живут
и снова ваше тело, стать поэтом, он берет свое перо в руках
и переписать стихи, рассказы и размышления ... только любовь ....
Старый год уже угасание ... "Давайте мечтать этот Новый год приходит
Мечты, где наши политработники Голосуйте, чтобы дать им стать,
Давайте мечтать, что все государства, без разделения, закрою землю, которая привела нас,
Давайте мечтать, что там будет больше насилия, ни печальные белых голубей летать.
И в Новый год ... в углу моей пещеры я мечтаю, что в один прекрасный день ...
Я сказал ... "не уйти, потому что я действительно никогда не любил ... как я люблю тебя ..."
что если только отдаленная мечта .... когда наступает ночь ...
возвращаясь, чтобы помнить ... Я вернусь еще чувствовать, что я ... "Я люблю тебя тоже так ..."
" Último Mal Sueño... para Mañana... Soñar Amando"
Cuando las últimas horas del Año se van lentamente acabando
afloran en mi mente, recuerdos pasados, que como siempre no fueron buenos
pero siempre puse mi barco proa con proa contra las olas que llegaron
y armado de Sueños... salí de esas tormentas con el buen tiempo esperando.
Fácil es hablar de "olas", cuando las únicas que se vieron era en la bañera jugando
o quizás el pequeño oleaje que a la playa llega sin bravura y manso ...
pero algunos que hemos conocido los mares del Gran Sol,sabemos de que hablamos
que cuando llegas a tierra, en vez de pasear ... sigues como en las olas , bailando.
Todo cansa... hasta cuando tienes el cuerpo acostumbrado a recibir bandazos,
pero aveces en el mar, ves también celestes cielos de luz azul despejados
que se semejan a tus Sueños de como debe ser Amar y ser Amado ...
y te preguntas una y otra vez...¿porque a mí, ese mundo de Amor se me ha negado?
Cuando llega como hoy, las últimas horas del día de Fin de Año ...
ya te puedes sentir un poco MÁS feliz ... porque si hoy mueres ...
en Año Nuevo serás enterrado .... y eso ... ¿ a cuantos a su puerta ....
se quedaron...? pero las preguntas de este Año acabado, te siguen silbando ...
Te sientes como el Ave Fénix y te dejas llevar de ese melancólico canto...
hasta que en tu empinada bajada, hasta el fondo de los mares llorados ...
suena una melódica nana ... que mientras tu cuerpo sigue bajando ...
te recuerda lo bello que es Amar, aunque sea una Loba la que te está amando.
Y otra vez te transformas en Poeta y despegas tus alas que dormitaban
la sangre que en agua fría, tus sueños colaron... y renaces de nuevo
de esas cenizas y ... subes y subes ... buscando aquel bello canto ...
y vuelves a comprender la belleza de la Vida, cuando me dices... """ te amo..."".
Y sigues volando hacía arriba, mientras las bravas olas del mar se van calmando
y el Valle frondoso y verde da vida y comida a los que lo siguen habitando
y otra vez tu cuerpo, convertido en Poeta, coge su pluma entre sus manos
y vuelves a escribir Poemas, Reflexiones y Cuentos ... solo para enamorados ....
El Año Viejo ya se va esfumando...¡¡¡Soñemos a este Año Nuevo que llega
Sueños en donde nuestros Políticos se vuelvan Obreros del voto que les damos,
Soñemos que Unidos Todos, sin separarnos, levantaremos la tierra que nos ha criado,
Soñemos que no habrá más violencia de género, ni Palomas Blancas tristes volando.
Y en ese Año Nuevo... en una esquina de mi cueva Soñaré ... que un día
me dijiste ..." no te marches porque de verdad que nunca amé... cómo te amo..."
que aunque solo fuera un lejano Sueño.... cuando llegue la noche ...
al volver a recordarlo ... me volverá ha hacer sentir que yo ... " también así te amo..."
afloran en mi mente, recuerdos pasados, que como siempre no fueron buenos
pero siempre puse mi barco proa con proa contra las olas que llegaron
y armado de Sueños... salí de esas tormentas con el buen tiempo esperando.
Fácil es hablar de "olas", cuando las únicas que se vieron era en la bañera jugando
o quizás el pequeño oleaje que a la playa llega sin bravura y manso ...
pero algunos que hemos conocido los mares del Gran Sol,sabemos de que hablamos
que cuando llegas a tierra, en vez de pasear ... sigues como en las olas , bailando.
Todo cansa... hasta cuando tienes el cuerpo acostumbrado a recibir bandazos,
pero aveces en el mar, ves también celestes cielos de luz azul despejados
que se semejan a tus Sueños de como debe ser Amar y ser Amado ...
y te preguntas una y otra vez...¿porque a mí, ese mundo de Amor se me ha negado?
Cuando llega como hoy, las últimas horas del día de Fin de Año ...
ya te puedes sentir un poco MÁS feliz ... porque si hoy mueres ...
en Año Nuevo serás enterrado .... y eso ... ¿ a cuantos a su puerta ....
se quedaron...? pero las preguntas de este Año acabado, te siguen silbando ...
Te sientes como el Ave Fénix y te dejas llevar de ese melancólico canto...
hasta que en tu empinada bajada, hasta el fondo de los mares llorados ...
suena una melódica nana ... que mientras tu cuerpo sigue bajando ...
te recuerda lo bello que es Amar, aunque sea una Loba la que te está amando.
Y otra vez te transformas en Poeta y despegas tus alas que dormitaban
la sangre que en agua fría, tus sueños colaron... y renaces de nuevo
de esas cenizas y ... subes y subes ... buscando aquel bello canto ...
y vuelves a comprender la belleza de la Vida, cuando me dices... """ te amo..."".
Y sigues volando hacía arriba, mientras las bravas olas del mar se van calmando
y el Valle frondoso y verde da vida y comida a los que lo siguen habitando
y otra vez tu cuerpo, convertido en Poeta, coge su pluma entre sus manos
y vuelves a escribir Poemas, Reflexiones y Cuentos ... solo para enamorados ....
El Año Viejo ya se va esfumando...¡¡¡Soñemos a este Año Nuevo que llega
Sueños en donde nuestros Políticos se vuelvan Obreros del voto que les damos,
Soñemos que Unidos Todos, sin separarnos, levantaremos la tierra que nos ha criado,
Soñemos que no habrá más violencia de género, ni Palomas Blancas tristes volando.
Y en ese Año Nuevo... en una esquina de mi cueva Soñaré ... que un día
me dijiste ..." no te marches porque de verdad que nunca amé... cómo te amo..."
que aunque solo fuera un lejano Sueño.... cuando llegue la noche ...
al volver a recordarlo ... me volverá ha hacer sentir que yo ... " también así te amo..."
РАННЕЕ BIRD И чаек МУЖЧИНЫ Gaviotans
РАННЕЕ BIRD И чаек МУЖЧИНЫ Gaviotans
Колокола кольцо в старом городе или в руках часы
8 часов утра и, как обычно, там стекаются чаек и
Gaviotans мужчины, независимо от преобладающего мороза, дождя на юго-запад,
ни сладкого тепла внутри всех хороших кафе, которые ждут их.
Os, сидящие на стульях, которые сопровождают несколько столов с горячим кофе,
без encuenta холодное утро, солнце или густой туман ... которой его
тело невосприимчивым к meteorologías год, некоторые невежественные чаек и
как всегда, не далеко от там самый неосведомленный мужчина чаек tertuliaban.
С конца дока в центре моей прекрасной деревни,
каждый день видел увлекаются и покуривая сигарету утром, в то время как некоторые
разумнее, остался под нежным теплом, что после того, как дверь
кофе-машины и отопление их нагрева холодной трудно.
Я никогда не мог понять, но я мог себе представить, что фитнес
невежественные чаек и выдерживающий постоянную уворачиваясь плохую погоду
зима погода принесла холодный дождь и мокрый ветер,
извержения вулканов, которые их тела были невыносимая жара.
Некоторые объясняют это как порочный доказательство введенного в его Alma,
сигарета, но я, не зная о моем непонимании
Мне было интересно ... что не может выйти на улицу, когда хотят хотят
проглотить, что белый дым заполняя его легкие после того, как смертельный холод ...?
Все было бесполезно видеть эти газеты и охладили символы
что, хотя они были закаленные матросы волнении,
их в роли домохозяйки, требовали его присутствия, такое же равенство
за исключением того, что они были мужчины чаек чаек, и они называли себя.
Через несколько часов, когда полуденное солнце пригласил их ходить,
Я сделал помню те первые часы ежедневного восхода солнца
увидев их на открытом воздухе, а не лечить нормальных людей,
Я сделал сравнить их со странными самцах чаек и потерял Gaviotans
LAS GAVIOTAS Y LOS TEMPRANEROS MACHOS GAVIOTEROS
Suenan en las viejas Campanas del Pueblo ó en las manecillas de un reloj
las 8 en punto de la mañana y como todos los días, allí acuden gaviotas y
machos gavioteros sin importarles la helada reinante, la lluvia del Suroeste,
ni el dulce calor que hay dentro de todas las buenas cafeterías que les esperan.
Sentadas-os sobre las sillas que acompañan a varias mesas con un caluroso café,
sin tener encuenta al frío mañanero, al Sol o a la espesa niebla ... cual su
cuerpo fuera inmune a las meteorologías del año, unas ignorantes gaviotas y
como siempre, no lejos de allí más ignorantes machos gaviotas se tertuliaban.
Desde el final del Muelle, hasta el centro de mi bello Pueblo,
cada día los veía fumar su enviciado y mañanero cigarrillo, mientras algunas
más sensatas, permanecían bajo el suave calor que tras la puerta de entrada
las máquinas del café y la calefacción les calentaba del duro frío.
Nunca pude comprender pero sí me podía imaginar aquella aptitud
de las ignorantes gaviotas, sorteando y soportando las constantes inclemencias
del tiempo en invierno que traían la lluvia fría y el viento húmedo,
cual sus cuerpos fueran volcanes de insoportable calefacción.
Algunos lo explicaban como el justificante vicioso introducido en su Alma,
de fumarse un cigarrillo, pero yo, ignorante de mi incomprensión
me preguntaba ... ¿ y no pueden salir a la calle cuando desear quieran
tragarse ese blanco humo que llena sus pulmones de posteriores fríos mortales...?
Todo era inútil viendo a aquellos diarios y enfriados personajes
que si bien ellos eran curtidos marineros de bravos mares,
ellas en su faceta de amas de casa, exigían con su presencia, la misma igualdad
salvo que ellas eran gaviotas y ellos machos gaviotas se hacían llamar.
Pasadas varias horas, cuando el Sol de mediodía les invitaba a pasear,
me hacían recordar aquellas primeras horas del diario amanecer
cuando al verlos a la intemperie, en vez de considerarlos normales personas,
me hacían compararlos con extrañas gaviotas y perdidos machos gavioteros
Колокола кольцо в старом городе или в руках часы
8 часов утра и, как обычно, там стекаются чаек и
Gaviotans мужчины, независимо от преобладающего мороза, дождя на юго-запад,
ни сладкого тепла внутри всех хороших кафе, которые ждут их.
Os, сидящие на стульях, которые сопровождают несколько столов с горячим кофе,
без encuenta холодное утро, солнце или густой туман ... которой его
тело невосприимчивым к meteorologías год, некоторые невежественные чаек и
как всегда, не далеко от там самый неосведомленный мужчина чаек tertuliaban.
С конца дока в центре моей прекрасной деревни,
каждый день видел увлекаются и покуривая сигарету утром, в то время как некоторые
разумнее, остался под нежным теплом, что после того, как дверь
кофе-машины и отопление их нагрева холодной трудно.
Я никогда не мог понять, но я мог себе представить, что фитнес
невежественные чаек и выдерживающий постоянную уворачиваясь плохую погоду
зима погода принесла холодный дождь и мокрый ветер,
извержения вулканов, которые их тела были невыносимая жара.
Некоторые объясняют это как порочный доказательство введенного в его Alma,
сигарета, но я, не зная о моем непонимании
Мне было интересно ... что не может выйти на улицу, когда хотят хотят
проглотить, что белый дым заполняя его легкие после того, как смертельный холод ...?
Все было бесполезно видеть эти газеты и охладили символы
что, хотя они были закаленные матросы волнении,
их в роли домохозяйки, требовали его присутствия, такое же равенство
за исключением того, что они были мужчины чаек чаек, и они называли себя.
Через несколько часов, когда полуденное солнце пригласил их ходить,
Я сделал помню те первые часы ежедневного восхода солнца
увидев их на открытом воздухе, а не лечить нормальных людей,
Я сделал сравнить их со странными самцах чаек и потерял Gaviotans
LAS GAVIOTAS Y LOS TEMPRANEROS MACHOS GAVIOTEROS
Suenan en las viejas Campanas del Pueblo ó en las manecillas de un reloj
las 8 en punto de la mañana y como todos los días, allí acuden gaviotas y
machos gavioteros sin importarles la helada reinante, la lluvia del Suroeste,
ni el dulce calor que hay dentro de todas las buenas cafeterías que les esperan.
Sentadas-os sobre las sillas que acompañan a varias mesas con un caluroso café,
sin tener encuenta al frío mañanero, al Sol o a la espesa niebla ... cual su
cuerpo fuera inmune a las meteorologías del año, unas ignorantes gaviotas y
como siempre, no lejos de allí más ignorantes machos gaviotas se tertuliaban.
Desde el final del Muelle, hasta el centro de mi bello Pueblo,
cada día los veía fumar su enviciado y mañanero cigarrillo, mientras algunas
más sensatas, permanecían bajo el suave calor que tras la puerta de entrada
las máquinas del café y la calefacción les calentaba del duro frío.
Nunca pude comprender pero sí me podía imaginar aquella aptitud
de las ignorantes gaviotas, sorteando y soportando las constantes inclemencias
del tiempo en invierno que traían la lluvia fría y el viento húmedo,
cual sus cuerpos fueran volcanes de insoportable calefacción.
Algunos lo explicaban como el justificante vicioso introducido en su Alma,
de fumarse un cigarrillo, pero yo, ignorante de mi incomprensión
me preguntaba ... ¿ y no pueden salir a la calle cuando desear quieran
tragarse ese blanco humo que llena sus pulmones de posteriores fríos mortales...?
Todo era inútil viendo a aquellos diarios y enfriados personajes
que si bien ellos eran curtidos marineros de bravos mares,
ellas en su faceta de amas de casa, exigían con su presencia, la misma igualdad
salvo que ellas eran gaviotas y ellos machos gaviotas se hacían llamar.
Pasadas varias horas, cuando el Sol de mediodía les invitaba a pasear,
me hacían recordar aquellas primeras horas del diario amanecer
cuando al verlos a la intemperie, en vez de considerarlos normales personas,
me hacían compararlos con extrañas gaviotas y perdidos machos gavioteros
Suscribirse a:
Entradas (Atom)